Fake o verità, tutto si perde nelle scatole cinesi della propaganda

Sulla questione delle foto dei bambini vestiti di rosso presentati come "migranti annegati".

VERSIONE UNO.

1) Le foto sono vere e utilizzate per la propaganda immigrazionista.

2) Gli anti-immigrazionisti combattono la propaganda le denunciano come false, iniziando a instillare il dubbio che si tratti di bambolotti eccetera. Un dubbio che per alcuni anti-immigrazionisti diventa verità.

3) Gli immigrazionisti smentiscono la presunta sbufalata: dicono che al momento era presente l'UNHCR, e che le foto sono vere.

4) Gli anti immigrazionisti insistono, d'altra parte la logica deduttiva darebbe loro ragione. E allora si inventano il fake della scena ripresa in un teatro di posa.

5) Gli immigrazionisti la denunciano come bufala, come fake.

6) (continua come vi pare)

VERSIONE DUE.

1) Le foto sono false, realizzate con metodi già visti e collaudati, e utilizzate per la propaganda immigrazionista, 

2) Gli anti-immigrazionisti combattono la propaganda le denunciano come false, iniziando a instillare il dubbio che si tratti di bambolotti eccetera. Un dubbio che per alcuni anti-immigrazionisti diventa verità.

3) Gli immigrazionisti smentiscono la presunta sbufalata: dicono che al momento era presente l'UNCHR, e che le foto sono vere.

4) Gli anti immigrazionisti insistono, d'altra parte la logica deduttiva darebbe loro ragione. 

5) Di fronte al fallimento della loro propaganda, gli immigrazionisti, per denunciare e togliere credibilità la propaganda contraria, creano il false flag della foto con la scena ripresa in un teatro di posa e la attribuiscono agli anti-immigrazionisti, denunciandola al tempo stesso come fake.

6) (continua come vi pare).

VERSIONE TRE... 

Quella che vi pare, quella che ciascuno di noi vuole. Una, nessuna e centomila.

Nulla è vero, tutto è falsificabile, l'opinione preconcetta vale quanto la spiegazione di un esperto.

La realtà è un complotto, un complotto può essere la realtà.

Credo che il Nobel a Pirandello sia stato il miglior Nobel per la letteratura mai assegnato nella Storia.

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Lunga vita al presidente emerito. Fra cent'anni, la sua Spoon River sarà così

Non mi sono per nulla piaciuti e non condivido affatto - lo dico seriamente e in tutta sincerità - gli auguri di morte verso il presidente emerito. E questo ancorché sia un personaggio comprensibilmente detestabile dai più, considerata la sua nefasta e nefanda, eclettica, contorta e interminabile carriera politica. Si dice però, a livello popolare, che anticipare notizie funebri ed epitaffi allunghi la vita. Bene, allora voglio portare anch'io il mio umile contributo alla sua permanenza su questa Terra immaginando per lui un epitaffio appropriato, come a Spoon River. Tenendolo in serbo per quando, il più tardi possibile, Qualcuno là in altissimo o - a scelta del Fato - qualcun altro laggiù in bassissimo, lo vorrà con sé.

Sotto gli ordini del Duce, fu convinto studente fascista, ma solo per meglio studiar da antifascista. Quando ci fu l'ortodossia comunista, fu ortodosso carrista. Quando Berlinguer si dichiarò atlantista fu il primo comunista migliorista. Quando crollarono il Muro e il comunismo, spiegò che fu Liberazione, come per il crollo del fascismo. Quando i grandi finanzieri fecero la Ue, fu convinto europeista. Quando arrivò la Troika, le spalancò la porta. Lodò gli italici fanti in Iraq per l'impegno pacifista Firmò l'assalto alla Libia come un vero interventista. Anche in pensione continuò a lavorare con affezione e viva e vibrante soddisfazione sempre per il Bene della Nazione. Ateo sotto il Partito, un eroe davanti al Papa, fu sempre giusto al posto giusto, corretto e probo, sempre con la Ragione e mai col torto. Ora ch'è morto, se in Cielo, ore rotundo, canterà indefesso e armonico le lodi del Signore. Se negli abissi dell'Ade, indicherà al Demonio i migliori fornitori di gasolio per alimentar le fiamme.

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Quel giorno ci fecero andare a casa da scuola. Poi qualcuno scrisse su un muro "L'a/mor(t)e di Moro è atto di bontà".

Ho aspettato un giorno da quel 16 marzo quarant'anni dopo. Ho letto gli amarcord, i "dove eravamo quando rapirono Aldo Moro" e allora mi sono deciso. Ho messo mano anch'io alla penna, con un giorno di ritardo. Perché di ricordi ne ho anch'io, eccome se ne ho.

Come molti, ero a scuola. Per la precisione, ero in seconda media.

A casa mia - forse è per questo che poi mi sono scelto quel dannato mestiere che ora non riesco più né a praticare né a scrollarmi di dosso - si ascoltavano tanti giornali radio, si vedevano un paio di Tg e si leggeva un quotidiano. Quindi non si può dire che vivessi proprio al di fuori della realtà. Anzi. Terrorismo, scontri politici, rapimenti, attentati, morti, battaglie di piazza, gambizzazioni erano all'ordine del giorno. Era diventato quasi un gioco: mio papà, prima di accendere la radio, pronunciava invariabilmente il cinico mantra: "Sentiamo chi è stato ammazzato oggi". L'aria che tirava, anche se si aveva poco più di dieci anni, la respiravamo tutti, non come oggi che a malapena un decenne medio sa che si trova a vivere in uno Stato chiamato "italia", ma se gli si chiede che cosa sia uno Stato l'unica risposta è uno sguardo perso nel nulla.

Ecco, quel giorno chi fosse stato rapito ce lo disse l'insegnante di italiano. Era stata chiamata fuori dall'aula e, poco dopo, ritornò bianca in volto e ci disse: "Hanno rapito Aldo Moro, è un fatto gravissimo, il preside ha deciso che dovete ritornare a casa". Figurarsi la reazione istintiva e immediata di una classe scolastica nella quale la campanella di fine lezioni suoni tre ore prima del previsto. Però ricordo che il tono grave con cui ci fu dato l'annuncio ci trattenne dal prorompere in scontate grida di gioia per la mezza vacanza fuori programma. L'aria la respiravamo davvero, ed era pesante.

Ecco, francamente non ricordo se in quel momento sapessi quale carica politica avesse Moro. Sapevo per certo che era un politico della Dc, di quelli molto importanti. Lo vedevo qua e là nei telegiornali, nelle tribune politiche in tv, e mia nonna mi raccontava qualche (rarissimo e pacato) pettegolezzo su di lui, sul suo aspetto, mi faceva notare particolari del suo atteggiamento. Di certo non capivo praticamente nulla di quello che diceva. E il contesto l'avrei infatti ricostruito qualche anno dopo, ai tempi del liceo.

Devo dire però che le scene dell'agguato viste in tv erano impressionanti, anche se si era abituati agli attentati. Ma erano comunque immagini lontane dalla cittadina di sedicimila abitanti in cui ero nato e cresciuto. Lontane e vicine al tempo stesso: era cittadina operaia, in cui il Pci aveva da sempre percentuali bulgare, e i cui muri raccontavano a chiare lettere le tante simpatie in circolazione per la "sinistra extraparlamentare" ideologicamente contigua alle Br. Un giorno comparve sull'asfalto di una piazza affacciata sul lago una enorme falce e martello dipinta con la vernice bianca. Ma era precisa, perfetta, sembrava quasi un'insegna ufficiale, di certo disegnata con un gigantesco stencil, con tutta calma. Quelli erano i tempi.

E poi, dopo 55 giorni, quando fu ritrovata la Renault 4 rossa con il cadavere del presidente della Dc, qualcuno scrisse un arzigogolato gioco di parole, con una vernice nera su un muro e una firma con la A cerchiata degli anarchici: "L'a/mor(t)e di Moro è atto di bontà". Uno sberleffo decisamente volgare e atroce, ma ormai fuori tempo massimo.

Giusta o sbagliata che fosse la "rivoluzione", manovrati o non manovrati che fossero i brigatisti (e oggi si è tutti propensi - e la logica lo assevera - a pensare che lo fossero),  in quel momento avvenne la frattura vera: una buona parte di chi, malgrado tutto, stava anche senza dirlo troppo forte dalla parte dei brigatisti comprese di essere stato fregato. Senza speranza.

Di lì a due anni sarebbe arrivata la Marcia dei Quarantamila quadri Fiat di Torino, a suonare la campana a morto per l'ubriacatura ideologica e i sogni rivoluzionari, e per annunciare, tronfia, l'arrivo degli Anni '80. Gli anni di Craxi, Berlusconi, del Caf, del Pci partito sempre più borghese e allineato con l'ordine geopolitico costituito. Altro che rivoluzione.

Però una cosa la voglio aggiungere: è giusto che i protagonisti di quegli anni ancora tutti da raccontare a chi li ha vissuti, magari di striscio, e a chi assolutamente non c'era, parlino. Dicano la loro. Barbara Balzerani, componente del commando del sequestro Moro, ha ragione: la storia non è scritta soltanto dai vincitori. Anche i vinti, e questo vale per tutte le battaglie che si possano giudicare "giuste" o "sbagliate", hanno pieno diritto di parlare. Portino allora il loro contributo alla ricostruzione degli eventi, dal loro punto di vista. Di "pentiti" o di irriducibili. A ciascuno di noi il compito di giudicare, valutare, pensare. Ammesso che ne siamo ancora capaci.

Ma il principio vale per tutti. Pensiamo poi che ai macellai del "risorgimento", quelli che misero ferro e fuoco Pontelandolfo e Casalduni, i Negri e i Cialdini, e agli stragisti di Bronte, i Garibaldi e i Bixio, sono ancora dedicate lapidi, strade e piazze e gli onori dei libri di Storia ufficiale.

Quei poteri che imperavano nel 1861 sono gli stessi identici che ci legavano negli Anni '70, e che ci stritolano ancora oggi. Nessuno mi toglie però dalla testa un'idea: se per qualche scherzo geopolitico avessero vinto i brigatisti, oggi le piazze sarebbero piene di monumenti a Renato Curcio.

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Referendum in Svizzera: i cittadini non vogliono l'abolizione del canone radio-tv. Ma il loro "servizio pubblico" è serio e l'identità è sacra

Netta e clamorosa sconfitta del referendum in Svizzera per la soppressione del canone radiotelevisivo. Al termine di una lunga ed accesa campagna, il 71,6% dei votanti ha bocciato il testo promosso dalle sezioni giovanili di due partiti di destra (Unione democratica di centro e Partito liberale radicale) che volevano l'abolizione della tassa in nome del libero mercato. Se l'iniziativa fosse stata accettata, la Svizzera sarebbe stato il primo Paese in Europa ad abolire il servizio pubblico nel settore della radio e della televisione, come aveva sottolineato il governo, fortemente contrario alla proposta che minacciava "la sopravvivenza" della Società Svizzera di radiotelevisione (Ssr), l'equivalente - soltanto da un certo punto di vista - della Rai italiana in un mercato audiovisivo piccolo ma multilingue come quello elvetico. Il responso delle urne e' stato chiarissimo, con una valanga di "No" superiore a quanto pronosticato dai sondaggi e una rara e totale unanimità dei cantoni, con percentuali di voti contrari al testo che hanno raggiunto il 78,3% a Neuchatel e il 78,1% nel Giura.

Ancora una volta, probabilmente, gli italiani non capiranno. Tanto per cambiare. Ma come, in Svizzera danno la possibilità di non pagare più il canone televisivo nel modo più democratico possibile e a loro consueto, ovvero con il voto referendario, e loro decidono in massa di volerlo pagare lo stesso?

Sì, perché sanno che una tv di qualità, che non insegua l'audience nel modo più meschino e di infimo livello (all'italiana, insomma), ha costi e finalità che nessun privato si potrebbe permettere attraverso la semplice raccolta pubblicitaria.

La democrazia elvetica, perfetta e compiuta, ha dato insomma ancora una volta ottima prova di sé. Con buona pace degli ultraliberisti, che danno per scontato il predominio del mercato (soprattuto di quello che riempie le loro tasche) sul ruolo sociale e formativo che è esercitato dai media classici anche nell'era di internet.

Certo, il paradosso italiano di un "servizio pubblico" radiotelevisivo che dagli Anni '80 in poi ha rincorso nel baratro la qualità dei programmi delle tv private, fotocopia di una fotocopia delle televisionacce americane, non ha eguali.

Se qui avrei votato senza sena se e senza ma per l'abolizione del canone, in Svizzera sarei stato anche disposto ad un aumento, pur di difendere il pluralismo e l'identità. Roba che in italia è e resta del tutto sconosciuta.

Ascolto consigliato: Francesco Guccini alla Tv Svizzera, 1982: "Un altro giorno è andato"

Riconoscere i demoni prima che prendano il potere di distruggere? Difficile se si è rinchiusi nella gabbia del proprio smartphone

Quello che sto per scrivere potrà forse suonare a sua volta malvagio e irrispettoso? Pazienza. Questa stessa era è malvagia, se la si osserva bene. Non che le altre venute prima fossero poi tanto migliori, tra guerre perpetue, miseria, ignoranza e superstizione. Non certo la mitica età dell'Oro, né tantomeno l'altrettanto mitica Utopia.

Ma a ciascuna epoca i suoi demoni.

Il demone più schifoso di questa è la solitudine. Il demone latente più furioso di tutti. La solitudine che minaccia di aprire sotto di te vertigini inenarrabili come quella in cui, nel Signore degli Anelli, sprofondò Gandalf, insieme al Balrog, giù nelle infinite profondità delle miniere di Moria.

(Ebbene sì, ciascuno dei miei ultimi post contiene una citazione dal Signore degli Anelli: Tolkien è l'epica moderna, universale, trasversale, e c'è dentro tutto, è la narrazione stessa del nostro presente eterno e ubiquo).

Ecco, le sventurate ragazzine freddate dal padre carabiniere uscito di testa a causa della sua separazione che non riusciva ad accettare sono state scaraventate in quel baratro senza ritorno proprio dal Balrog impazzito. Ha trascinato tutto con sé nel suo abisso che fino a poco prima di spalancarsi è stato imperscrutabile agli altri. E che oggi tale resterà, e a nulla varranno le analisi, i perché, le domande.

La cronaca è di oggi. Un uomo non più distinguibile dal proprio demone, dopo aver sparato alla (quasi ex) moglie per ucciderla (ancora più sventurata è lei, forse, che è rimasta in vita e potrà contemplare le rovine di tutto) ha sparato alle figlie e si è a sua volta ucciso.

Non è il primo né sarà l'ultimo. Quello che colpisce, forse, stavolta è il tempo della tragedia: ore e ore interminabili di angoscia infinita, trascorso senza che nessuno potesse tirar fuori quel Balrog da quell'uomo. E quelle ragazzine dalle sue grinfie.

Troppo tardi.

Sono consapevole: queste sono riflessioni da cinque lire, forse non valgono nemmeno tanto.

Però niente mi toglie dalla mente che se prima ci si scannava, uccideva, si moriva a quarant'anni, si annegava nella miseria e nell'ignoranza, quantomeno ci si conosceva. Ci si annusava, ci si guardava.

Si parlava. Si sapeva. Si comunicava. Magari a grugniti, ma si comunicava.

Certo, con questo non ci si può in alcun modo arrogare il diritto di giudicare un fatto di questa portata. Che merita solo pietà, e nessuno conoscerà mai la profondità di quell'abisso, la perversione di quel demone.

Però non si può fare a meno di pensare che se (congiunzione del quale, insieme ai "ma", sono pieni i fossi) si uscisse tutti quanti dal proprio marcio egoismo, ormai sigillato definitivamente in quell'urna mortale di plastica e silicio che ci assorbe la mente e l'anima senza lasciarci più uno spazio di contatto con il prossimo vivo e vero, indemoniato o meno, sarebbe più facile accorgersi in tempo del demone che arriva nel vicino, nel padre, nel marito, nella moglie, nel fratello o nella sorella, nell'amico.

Forse.

Quel che non è "forse" ma è certo, è che se la gran parte dei naviganti nell'odierno fetente mare passano tutto il tempo della propria vita con in mano quell'aggeggio infernale chiamato "smartphone" nell'illusione di essere al centro del mondo, e se con questo diventano incapaci di guardare la realtà che ti respira a fianco, l'inferno arriva senza che nemmeno ce ne si possa accorgere.

Supremo inganno: un "device" fatto per comunicare rende soli.

Paurosamente soli. Impietosamente soli.  Può darsi che in questa occasione non c'entri nulla. Però rende tragicamente soli.

E questa epoca è e resta l'epoca della solitudine. E la solitudine è un demone, un abisso che uccide quando meno te lo aspetti.

Ascolto consigliato: Antonello Venditti, Stai con me

Cronache dall'esilio/2 Ora chiudo gli occhi e mi risveglio il 5 marzo.

Non credo di dire una cosa particolarmente nuova o originale se affermo che non ho mai visto una campagna elettorale così indecente ed infima come questa. Per fortuna questo osceno teatrucolo tra pochi giorni finirà per lasciar posto a quello che c'era prima: chi deve comandare comanda, chi deve ubbidire mugugna ed esegue, scaricando le frustrazioni nel campionato di calcio e fumandosi in pace la radiomariadefilippi.

Questa campagna elettorale è la più verminosa di tutte quelle che ho osservato. E dire che se non sono decrepito non sono nemmeno di primo pelo. Pensate un po', ricordo che da bambino facevo collezione di volantini elettorali, allora davvero gettati a profluvi in pasto al volgo, altro che internet e social. Ricordo persino la campagna elettorale del '76, forse la più "cattiva" dai tempi di Don Camillo e Peppone (ma, ancor prima, ricordo quella del '72 grazie ad un gadget particolarmente simpatico: un paio di baffoni di cartoncino proposti non da Peppone ma da un candidato del PLI, con lo slogan "un partito con i baffi"). Anche se avevo soltanto una decina d'anni, ero come oggi un bimbo curioso e, devo dire, quegli umori li respiravo tutti. Quattro giorni prima del voto, Enrico Berlinguer avrebbe di fatto ufficializzato la svolta filoatlantica del Pci intervistato sul Corriere da Gianpaolo Pansa. E quindi sarebbe arrivato il famoso compromesso storico con la Dc, quindi i governi della non sfiducia e infine, a sigillo definitivo, il rapimento e l'uccisione di Aldo Moro. Che a loro volta avrebbero spalancato, insieme alla Marcia dei Quarantamila quadri Fiat del 1980 a Torino, la fine di tutto e l'inizio del Nulla che ancora oggi ci avvolge e soffoca senza speranza alcuna.

Ecco, chi allora c'era si diverta pure a confrontare quel periodo di piombo con questo in cui viviamo, costituito in via pressoché totale da "materia organica anfibia comunemente detta merda", per prendere a prestito la gentile e geniale frase del Sergente Hartman di Full Metal Jacket.

L'unica cosa in comune che persevera indisturbata oggi come ieri è la strategia della tensione, questa volta declinata in versione soft attraverso la pantomima tragicomica dei cortei dei corifei antifascisti gettati in strada contro le controfigure dei fascisti su Marte. Roba che, davvero, fa domandarsi con angoscia il perché non si cambi un po' genere. Magari cortei dei guelfi contro i ghibellini o dei curiazi contro gli orazi, giusto per scacciare un poco la noia mortale, insomma. Per fortuna esistono anche quelli che non si prendono sul serio, tipo Feudalesimo e Libertà, che se si presentassero davvero alle elezioni avrebbero il mio voto convinto e determinato. 

Qui dall'esilio - lo confesso - ho da poco compiuto un blitz nel fango totale di Facebook. Ho indossato una sorta di scafandro spaziale, ho aperto il portello e ho fatto un giro, dal momento che Fb, se usato correttamente (quindi a dosi omeopatiche), può anche essere parte del mio lavoro, quello serio.

È stato come guardare dentro nel Palantir, la sfera magica del Signore degli Anelli: di peggio non avrei potuto vedere. Ho quindi richiuso tutto, mi sono stretto le mani da solo per aver scelto il mio buen ritiro e, dopo un paio di convenevoli e di post dedicati a cose serie, ho risigillato il portello, rimesso la chiave al suo posto e mi sono tolto finalmente il casco appannato.

Ora non mi resta che mettere sul piatto un bel disco dei Tangerine Dream Anni '70 o rivedermi per l'infinita volta il Live at Pompeii dei Pink Floyd, chiudere gli occhi e magari svegliarmi il 5 marzo per osservare quel che sarà rimasto di tutta la cartapesta sporca e sbrindellata agitata in questi mesi come fosse sacra scrittura o come fosse antani.

Mesi in cui, inevitabilmente, non ho fatto altro che ripensare, per dare un senso al tutto, alle supreme lezioni di Giorgio Gaber.

Chi le conosce sa di che cosa sto parlando, chi non le conosce inizi a studiarsele. Ci sarà stato un motivo se - rammentava spesso - lui stesso non andava più a votare dal 1976... Non a caso, proprio da quelle elezioni che ricordavo anch'io più sopra. Quelle del "mancato sorpasso" Pci-Dc, per un pelo, che tanto sarebbe comunque stato lo stesso come in effetti fu.

Ecco, sapevatelo: dopo il 4 marzo sarà lo stesso anche questa volta. Né più né meno. Quelli che tiravano i fili nel '76 (e nel '46) sono gli stessi che continuano a tirarli indisturbati ancora oggi e - a meno di pesanti rivolgimenti geopolitici - li tireranno indisturbati anche domani.

Vale davvero la pena di agitarsi così tanto assecondando i loro movimenti e giocando al loro gioco con le cartacce sporche?

Ascolto consigliato: Giorgio Gaber - La Democrazia

Cronache dall'esilio/1 Fuori da Facebook c'è vita e si respira molto meglio

"Per fortuna il mio razzismo non mi fa guardare quei programmi demenziali con tribune elettorali". "Com'è difficile restare calmi e indifferenti mentre tutti intorno fanno rumore". (F. Battiato, "Bandiera bianca")

È dall'anno scorso che non apro più Facebook. Per la precisione dal 31 dicembre. E chi se ne frega, direte voi. E fate bene: ogni accenno di narcisismo social sarebbe in effetti da stroncare sul nascere con una pernacchia o una meno impegnativa alzata di spalle.

E questo vale per il narcisismo dei "grandi influencer" veri o autoproclamati, figurarsi per quelli come me, per i quali l'unica influenza è quella subita, di solito d'inverno, pesto e allettato per qualche giorno.

Però ci tenevo a dirlo, ecco. Come un fumatore che resiste all'idea della sigaretta appena accesa, o un alcolista che non apre più la bottiglia pur avendola bella piena e invitante nel frigo bar.

Camera a Nord ha ospitato soprattutto (poche) mie riflessioni politiche, ma - come blog - è e resta il mio diario e quindi ci scrivo quel che voglio, anche su di me: sono ancora vivo, tutto qui. Magari qualcuno - per altre vie, in diversi mi hanno chiesto lumi - si domandava se fossi in vita oppure fossi sublimato nell'Infinito. Ipotesi, quest'ultima, che per qualcuno è stata forse pure una speranza. Ma se qualcun altro può avere interesse circa la fine che può aver fatto un giornalista disoccupato e sempre più disincantato (e dai santissimi sempre più frantumati) ora lo sa: è biologicamente attivo ma resta parcheggiato in garage. Con i cavi della batteria staccati. Di sicuro fino al 5 marzo, e poi magari ancora.

Tanto quel che dovevo dire e predire l'ho già abbondantemente detto e predetto, scritto e prescritto. Se non ci avrò preso, vuol dire che sono inaffidabile. Se ci avrò preso, mi riconfermerò nel ruolo di  Cassandra, e quindi che parli o non parli è esattamente la stessa cosa. Di conseguenza, il silenzio è la miglior virtù possibile, qualunque piega prendano gli eventi.

Soprattutto negli ultimi anni il mio profilo Facebook è stato in primo luogo un salotto di discussione, libero aperto a tutti, su molti argomenti. Politica e cultura in primis, dal momento che quelli erano gli argomenti di cui mi occupavo per lavoro e passione.

Senza mai aver capito dove finisse il primo e iniziasse la seconda, o viceversa.

Ecco, ora non c'è più né il primo né la seconda. E nemmeno il viceversa.

E non c'è più voglia di niente in generale, se non di tentare di recuperare - almeno - una dimensione individuale che i social annichiliscono o, più propriamente, annientano. I social sono il male. Prima lo sapevo, ora ne ho la consapevolezza interiore profonda. Sono l'alienazione definitiva, il controllo ineludibile, il preludio alla dominazione completa sull'individuo. Isolano con il pretesto della condivisione, cancellano la realtà con il pretesto della sua amplificazione. Ammazzano i contatti diretti, i dialoghi in casa e per strada, le albe, i libri, la musica e il tramonto. La Luna e le piante, l'aria e l'anima. E l'amore. Si diventa schiavi e persi. Si diventa il Nulla foderato di fotografie del Tutto. Fotografie sempre più ingiallite anche se fatte di pixel. Eppure fuori di lì c'è vita, credetemi, e si respira davvero molto meglio.

Non ho mai negato che più di tutti i media amo la radio. Quella vera, quella parlata, quella ascoltata e partecipata dagli ascoltatori con i loro interventi in diretta. La radio "libera la mente", cantava Eugenio Finardi, a patto che sia "libera veramente". La sto facendo, "libera veramente" (e chi mi ascolta lo sa bene) - dopo un primo inizio dai sedici ai diciotto anni della mia biografia - da più di vent'anni di filato.

E non smetterei mai.

Stare su Fb sembrava proprio come essere sempre in trasmissione continua. Parlare, stimolare la discussione, interagire, crescere, fare incontri (ce ne sono stati e molto importanti, devo dire, anche diventati reali), divertirmi o incazzarmi solennemente. Ahimé, non era così bello. Facebook è stata  un'illusione durata troppo a lungo, un semplice mezzo per eludere una realtà molto più cruda. Come una droga. Come il pacchetto di Camel per un tabagista, come il Jack Daniel's per una rockstar alcolizzata. Era come l'Unico Anello portato da Frodo nel Signore degli Anelli di Tolkien: portarlo consumava dentro, ma non si riusciva più a farne a meno.  

Bene, se questo fosse un gruppo di autoaiuto, direi: "È dal 31 dicembre che non lo faccio più". E non mi manca. Ecco, l'ho detto. Non ve ne fregherà nulla, e questo - strano a dirsi - mi rende ancora più tranquillo e sereno. Almeno su questo fronte.

Ad maiora. E grazie per il tempo perso a leggere queste righe. Non odiatemi. Qui in dolce esilio nella mia Camera a Nord ci sto bene e vi voglio bene molto sinceramente.

Ma non vi penso troppo, ed è meglio così.

Ascolto consigliato: Franco Battiato: "Bandiera Bianca" (1981)